No meu quintal

sobre o dia 07 de abril de 2011

2011-04-10T18:19:00.000-07:00

Eduardo disse outro dia: na minha época, bulling era só ir pra escola.

Bukowski me assustava com a crueza que usa pra falar como foi estranho e silencioso ir pra escola todo dia e voltar para casa todo dia.

bem, ele tentou se virar tentando ser durão,

ele não conseguiu também

e a gte segue tentando.

a imagem daquele maluco sentado madrugada antes olhando pra escola Tasso de Oliveira, nem Bukowski conseguiria imaginar.

ele morreu antes de ver no que tudo aquilo do que ele falava ia dar.

.

Freudianas

2010-11-18T16:03:00.000-08:00

o que quer uma mulher?
o que eles querem.
eu quero ser Bukowski,
não, não, eu quero ser Henri Chinaski.

[O que eles querem. é um poema de Bukowski do livro O amor é um cão dos diabos]

2010-10-27T15:13:00.000-07:00

esse post é bem antigo(me esqueci de ver a sua data). ele é o prólogo de um texto: Ouvi o que ela disse sobre o passado. Não consigo escrever mais nada e também por isso tenho lido coisas que já disse. Filmes que já assisti. até tenho coisas a dizer, mas tenho resolvido esgotá-las todas no bar, e sei do quanto pesa aos outros escutá-las. é chato conversar dessas coisas no bar. eu sei. bar é pra rir entre aqueles que se sabem íntimos e que já se sabem, ou se sabem até onde podem. por muito tempo parece que só me foi possível conversar por aqui. aqui se compartilha uma outra intimidade. e é bem verdade que eu tenho andado muito calada. Parece que perdi o jeito que tinha inventado para minha falta de jeito.tudo tem dado muito trabalho. Do despreendimento à vontade de fazer bonito. eu falava sobre o meu quintal na análise e os meus planos de ir embora sempre incluíam a difícil ideia de cancelar essa conta. mas eu ainda não fui embora.

O mal me quer da liberdade que bem me quer como ninguém.O mal me quer dessa cidade que só que me quer bem, que só me quer bem. Flor de Lisboa bem amada.Que mal me quis, que me quer bem. “O homem da cidade”, in Fados, Carlos Saura,

Outono,

2010-05-30T04:45:00.000-07:00

podia ser como algo que ainda não vi

parecido com surpresa,

mas num tempo outro

quando parece que quase se sabe.

...

exile on the main street

a minha casa é esse caminho.

...

outro dia pensei em te mandar uma mensagem

o mesmo que a placa anunciava:

17:30

21º

depois me dei conta de que não fazia muito sentido

fora o frio

te falar de um tempo que era o mesmo

por mais que aquele dia me mostrasse que já era tarde.

naquele dia era noite às 5:30.

de qualquer forma, um relógio nunca diz muita coisa

...

a gente inventa medidas pra contar o tempo

me lembrei agora do relógio da minha cidade,

parado desde que me entendia por gente

um dia ele deu a hora certa.

foi em 2008.

mas foi bem rápido,

e sem testemunhas.

logo ele voltou a ser como era.

...

podia ser como algo que ainda não vi,

2010-05-24T15:01:00.000-07:00

dia 28 de maio, sexta feira, lançamento do filme de Dennis.

Outra razão para estar em casa.

duas:

2010-04-07T07:00:00.000-07:00

uma falando sobre o que a cidade tem de bonito (em meio ao que tem de tão triste):

e outra, falando de elegância:

Sobre Karina Buhr

2010-04-05T16:19:00.001-07:00

A vi a primeira vez num desses dias perdidos de tv. Karina Buhr apareceu como alguém que logo poderia ser apresentada como a promessa do que há de mais novo da nova geração e eis que boom!, Karina Buhr é já o melhor disco desse ano, eis que boom! já podemos enterrar todas as mal sucedidas tentativas anteriores de continuar contando à altura, a história da música brasileira e eis que aff! já sinto vontade de quase desistir.

...

Karina Buhr apareceu com uma banda caprichada, ela cantava "eu sou uma pessoa má, eu menti pra você", e já nem posso repetir o título como título, do tanto que essa parte da música ficou na minha cabeça. Dizem que é assim com música ruim. Nem acho que seja e parte disso se deve também ao sotaque que autentica tudo o que há de mais moderno na música. Em uma matéria sobre a cantora, uma jornalista cita Itamar Assumpção que falava sobre o fracasso de se fazer música brasileira seguindo sempre a tradição dos grandes melodistas. Massa que essa Karina Buhr não esteja tão presa a receitas e que tenha criado essa música estranha que não me sai da cabeça, massa que ela possa ter tido pouco mais do que essa vontade primeira de fazer música brasileira como música brasileira. Pena que ela tenha me sido apresentada antes, e que na pressa em fazê-lo já lhe tenham entregado uma bandeira. Karina Buhr você chegou pra nos salvar!, e veio vestida de acordo com a ocasião: o novo vestido de novo, pena que ele não me pareça assim tão elegante.

...

Me sinto meio como Monteiro Lobato, e talvez no final das contas Nelson Rodrigues tenha sido mesmo um machista. Mas outro dia me peguei lendo uma carta que Monteiro Lobato mandara para Lima Barreto elogiando o cara, o que pela lógica conservadora seria impossível, já que Lima era preto e àquela época já bem fudido num hospício.Com Nelson é ainda mais difícil, mas fui pegar um trecho de um poema meu antigo que falava de uma mulher com um recato que não condizia com o jeito vulgar de passar o batom e de chegar. Lembrei dele e no final das contas, talvez Nelson tenha sido mesmo um nostalgista. Não podem me acusar de sê-lo sozinha (e nem sei se posso dizê-lo aqui, mas de quase não gostar de "Menti pra você"). Os moleques do MGMT também lançaram um disco que faz boa música da boa piada sobre todas as novíssimas referências. "The youth is starting to change"

...

Mas se for mesmo pra rir, eu ainda não consigo achar divertido, e ser irônica também não tem graça. O que é uma pena porque acho mesmo que a arte nos diz que a gente pode fazer o que bem entender e se é pra brincar, beleza, mas eu acho que ainda não entendi a piada.

Centro Cultural Banco do Brasil II

2010-02-26T16:01:00.000-08:00

Sobre a vídeoinstalação Roteiro amarrado de Eder Santos,

A história começa (começa por assim dizer) logo na fila. Todos entravam na primeira parte da exposição, uma tenda prata em forma de iglu (iglu?) através de uma porta giratória única. Quem saía via quem esperava na fila para entrar e vice versa. Era engraçado ver a cara das pessoas assim que saíam. Algumas saíam desconcertadas e outras usavam o velho truque do celular para que ninguém lhe adivinhasse nenhuma reação. Outras saíam sorrindo e não pude deixar de rir junto. Aquela era um fila como poucas, tanto assim, que num exercício de metalinguagem levado aos extremos, esperava que Woddy Allen, o próprio, surgisse logo atrás das mulheres que diante do espetáculo da fila conversavam sobre o público de arte do Rio e diziam: "tenho um amigo que tem sempre os melhores comentários!". Elas não estavam brincando.

...

Umas delas me empurra porque não consigo parar de olhar pro teto do CCBB, lá bem em cima, e empato a fila que andara. Só então me dou conta de que fazia aquilo. Que divertido! O público do Rio parece bastante com Roberto quando espera em filas ou disputa um ingresso. Não pode fazê-lo sem resmungar ou sem aproveitar a vizinhança para falar assim bem rápido, no intervalo de um cumprimento ou um desculpe e o que não viria em seguida para contar alguma história estranha e desencontrada sobre um flagra - pegara, olha só que engraçado!, um cara mandando ver por trás numa hippie conhecida da cidade - assim, tudo muito rápido, entre um oi e o roçar de todo comprimento.

...

Entro e assisto confortavelmente 10 minutos de imagens entrecortadas. É bom estar ali. O que vejo mesmo é uma máquina de diferentes espelhos que me parecem mais com pedaços de vidros que giram bem devagar. Mas fora isso, mais nada. A exposição continua no primeiro andar. Outra vídeo instalação. Os vidros se repetem. Dessa vez, uma cristaleira bonita como toda cristaleira. Ela aparece inteira, tendo a sua frente e atrás de si duas projeções das suas louças, e de alguém que insistentemente quase abre uma de suas portas. Assim, chegando chegando até a gente achar que a mão quase alcança. Já não parece tudo tão divertido. E depois de ler o nome daquela instalação - "memória" - começo a ficar convencida dos motivos da minha recente desconfiança.

...

Segui, mesmo desconfiada de que voltava pra trás (pra trás por assim dizer). e se o nome disso for mesmo passado sei que tenho razões pra ter medo, mas passado também é um modo de falar quando a gente inventa jeitos de saber do tempo, essa mão que quase alcança. Encontro então uma dessas coisas que a gente nem espera que exista, mas depois que encontra parece que sempre soube que era aquele o nome. Essa coisa, ela era assim mesmo, só que a gente ainda não sabia que era assim.

...

Deitei no colchão de baixo de um beliche (na minha primeira participação interativa na história arte contemporânea, quase que sento depois na cadeira da funcionária achando que era parte da história,). Foi então que encontrei uma mulher presa entre o colchão e o teto da beliche, a mesma mulher presa dessa vez entre o teto da casa e o colchão do beliche. Sempre achei beliches claustrofóbicas, mas foi preciso dizer que a memória é mesmo assim para entender.

...

Ao sair quase não lembrava do episódio da fila, do começo da história (começo,por assim dizer), já que pelo tempo que a gente inventa, a história deveria começar por lá mesmo, do começo. Eu estava assustada com o que vira, convencida de que o passado é mesmo assustador, de que a minha nostalgia era daquele jeito doente.

Centro Cultural Banco do Brasil I

2010-02-26T14:24:00.001-08:00

Sobre a exposição de fotografias de Caio Reisewitz, Parece verdade

Vamos por partes. A exposição parece verdade começa assim, devagar, como toda boa história se conta a medida que se lê. Sem força, sem foba, a gente vai descobrindo o que há pra ser descoberto, amadurecendo o olho no caminho.

Parece mentira, mas as fotos do salão Parece são mesmo de verdade. E isso em tempos em que é possível mexer em quase tudo, idéia que hoje me parece ainda melhor. Não sei dos recursos, gostaria de saber mais, mas por hora nem é essa a discussão.

O que interessa é que sem ousar nos ângulos as fotos são do jeito de quando se olhou a paisagem a primeira vez e se pensou em uma maneira de guardar aquele momento mesmo, antes do momento querer ser foto, antes mesmo de querer ser memória, porque nem voltando no tempo a paisagem se pareceria tanto com ela mesma. É difíl pensar em como o fotógrafo conseguiu guardar a mesma luz de nuvem.

Mas a natureza é mesmo assim. está sempre a nos pregar peças. Parece é igualzinho a um passeio num dia em que os olhos, ou o próprio dia?, parecem acordar encantados e a gente caminha se perguntando, "como pode ser esse verde?", "como pode ter uma pedra aqui?".

No salão Verdade lembrei de alguém que falava em subversão da forma. Engraçado, aqui as paisagens são mais cotidianas e dessa vez é o olhar quem as desloca num jogo de contas - par ou ímpar? - onde o que teria o mais fácil dos nomes vira só brincadeira de formas. Subversão da forma... Em cima, ou embaixo, tanto faz, de qualquer um dos lados que se veja, mas vamos por partes.

...

as fotos daqui quebram um galho:

http://www.pitoresco.com.br/espelho/2010/2010_03_07_caio/caio.htm

Para Patrick,

2009-12-16T05:19:00.000-08:00

O que eu mais gosto no Patrick são as rugas dos seus olhos. Seis pra ser exata. Três de cada lado. Foi num dia de muito sol que comecei a contá-las.

Era um domingo à tarde, eu acho. e nesse dia conversávamos num posto perto de casa, como nos acostumamos a fazer. conversávamos e olhavámos pra fente. daquele jeito mesmo de quem só está ao lado. não foi preciso aprender a ficar assim e nem lembro o que conversávamos. não tinha afetação, nem pressa, nada: só estávamos um ao lado do outro. Como ele disse outro dia, ou eu, ou alguém de quem a gente goste muito: estávamos um ao lado do outro "pelo tempo de estar"

Uma hora, virei e olhei o desenho sem sombras daquelas rugas e pensei, "Patrick tá ficando velho". e ele ficou ainda mais bonito aos meus olhos. Eu já o tinha visto algumas vezes. Outras, nem quis vê-lo. e ainda que eu sempre soubesse, ainda não o tinha visto assim tão de perto, e ele era assim mesmo: mais velho. e a gente também estava mais velho e ele ainda é mais velho do que eu. Tem coisas que o tempo não muda.

E foi nesse dia que comecei uma conta exata. Como a simetria de seis rugas divididas por dois igual a três, como toda soma é igual a nove, como dois e dois são cinco: meu amor, tudo certo. Patrick, tudo certo.

esse texto tem uns meses e hoje é dia 16 de dezembro de 2009.

2009-11-27T06:29:00.000-08:00

Sobre o ultimo show da Gallo Azhuu

hj, dia 27. 11, na ágora do Odilo tem outro.

Que medida de tempo, que qualidade do que se faz memória, tem o momento de quando se vê uma coisa bonita? Não sei ao certo, mas me lembro, que no último show da Gallo Azhuu (...) pensei que poderia estar perto de um centro estranho e forte de energia que pode mesmo ser a fonte de tudo que vibra, e que foi bem perto disso que se chamou pela primeira vez de quântica a física. Mas todo esforço em traduzir em números a vida não é mesmo pra mim que sempre fui péssima em matemática, e posso só dizer que desse momento, ele é bem perto do formato sem ângulos da noite em que se chega à algumas conclusões metafísicas sobre o tempo e o espaço ocupando a mesma dimensão, tudo suspenso enquanto o show acontecia, em um tempo louco em que era possível circular como espírito e estar.

2009-11-21T15:58:00.000-08:00

A paz está na guerra,

Todo homem deve trazer consigo sua espada,

Abrãao

e usá-la sempre que necessário o sacrifício:

são 10 animais sem chifre,

em nome do bem,

em nome do mal,

amém.

2009-11-21T15:31:00.000-08:00

O nome do filme é Revolutionary road,

Kate Winslet de tubinho azul turquesa

em direção a uma piscina limpa, grande e vazia.

Um calor do cão, 3 da tarde (horário de verão),

e os dias se repetindo em uma janela azul de nuvem nenhuma.

2009-08-12T08:36:00.000-07:00

" uma vez no barulho da guerra, eu vencendo, aí estremeci num relance claro de medo - medo só de mim, que eu mais não me reconhecia. Eu era alto, maior do que eu mesmo; e de mim mesmo eu rindo, gargalhadas dava. que eu de repente me perguntei, para não me responder: -'Você é o rei dos homens?...' Falei e ri. Rinchei feito um cavalão brabo. Desfechei. Ventava em todas as árvores. Mas meus olhos viam só o alto tremor da poeira" Grande Sertão: veredas, 1957.

...

tem que nasça de olhos bem abertos,

quem brinca com o coração batendo bem forte,

tem quem não parece temer.

...

A paz está na guerra.

O descanso é o descanso da batalha.

Uma aragem a caminho,

...

Coragem mesmo se tem em qualquer lugar.

Para a Gallo Azuhh.

2009-07-01T14:15:00.000-07:00

e talvez, em um desses dias de partida eu também possa entregar uma chave velada, em meio a um estranho aperto de mão. tua mão que nem imagina o que tem entre as minhas. te confio em meio a esse aperto, um segredo: hoje eu quero só um passeio.

...

ontem Chico me mostrou um poema do Vinícius que ficou martelando na minha cabeça. ele tá aqui hoje. porque hoje é um desses dias em que nem chove e nem faz muito sol. desses dias em que a gente tem mesmo vontade de se perder no caminho. e que prazer estranho esse de se descobrir bem no meio de um outro caminho. era um poema bonito. nem parecia com aquelas coisas bonitas que o Vinícius escreve. parecia mais com uma história. era um poema bonito e eu não sei guardar segredo. Não lembro o nome do poema, porque o li enquanto folheava o livro e conversava com Chico, dizendo olha esse como é bonito. numa dessas tardes de boa e velha vizinhança.

2009-06-10T08:28:00.000-07:00

BOI MORTO

(Opus 10. Manuel Bandeira)

Como em turvas águas de enchente,

Me sinto a meio submergido

Entre destroços do presente

Dividido, subdividido,

Onde rola, enorme, o boi morto

Boi morto, boi morto, boi morto.

Árvores da paisagem calma,

Convosco -altas, tão marginais! -

Fica a alma, a atônita alma,

Atônita para jamais.

Que o corpo, esse vai com o boi morto.

Boi morto, boi morto, boi morto.

Boi morto, boi descomedido,

Boi espantosamente, boi

Morto, sem forma ou sentido

Ou significado. O que foi

Ninguém sabe. Agora é boi morto,

Boi morto, boi morto, boi morto.

2009-06-10T07:46:00.000-07:00

Talvez ainda tenha tempo de me arrumar pra partida. Talvez eu possa lavar os cabelos e simplesmente ir. Como se hoje fosse um daqueles dias em que não chove, mas que também não faz um sol muito forte. Sempre uso protetor solar. E hoje, não levo um guarda-chuva. Acho que não vai chover.

(Todas as manhãs, o aeroporto em frente me dá lições de partir).

2009-06-08T16:35:00.000-07:00

VII. Para dizer é preciso se estar longe o bastante. Por isso começo do zero.

2009-06-07T10:12:00.000-07:00

I.

V. Looks like december. Parece que dizes. Parece bolero. Eu acho que eu já te contei essa história. Eu já te contei essa história?

2009-06-04T16:52:00.000-07:00

I.

IV. Fica combinado assim: me dá uma história e estamos quites.

2009-06-02T20:35:00.000-07:00

atrás.

Quando achou que nada mais poderia querer nessa vida descobriu que agora talvez pudesse ser fantasma ou brinquedo. A gente tá ficando é velho e não doido. E a vida já nos advertiu dessa ambição besta de querer ser. Insistir no erro é bobagem. E porque é claro que era uma vez é mesmo um tempo muito longe de quando ainda se queria ser. (O que dizem mesmo sobre repetir um erro?) Porque a gente tá sempre dando um jeito de arranjar mais corda para se enforcar. E porque houve mesmo o tempo em que se acreditou ter deixado pra trás aquilo o que se queria ser quando crescer. E por fim, porque se inventa cada coisa! para garantir que tudo isso tenha sido há muito tempo. "E tu? Quantos anos tu tem?

não choro. o meu segredo é que sou um rapaz esforçado.

2009-06-02T20:11:00.000-07:00

Aninha.

O tempo pode ser uma menina. E eu não posso olhá-lo sem me perguntar: como pode, Meu Deus? como pode haver cinco dedos longos e elegantes nessa mão de menina ? que história é essa que ele me conta cauteloso entre um abrir e fechar de olhos bem devagar?

2009-05-24T07:34:00.000-07:00

O hotel Panorama Palace tem as janelas viradas pra o lado velho da cidade e ele fica logo depois da ponte. E é isso que surpreende nesse hotel bonito e abandonado, perdido na beira do outro lado, olhando sempre pra cá: mesmo o novo fica velho e o tempo é mesmo muito engraçado, e na cidade se diz agora que ela terá um novo centro e eu me lembro dos bairros que no caminho pra frente, também envelheceram: São Francisco, Anil, Olho d’Água. Essa cidade quer ir embora do centro, assim como também fazem os mais velhos daqui, e vai marchando em procissão pra frente deixando pra trás o que vai ficando pra trás. O problema é que essa cidade tem mesmo a geografia estranha de uma ilha e quanto mais se anda menos se sai do lugar. Nessa cidade o tempo é contado pela travessia da ponte. E é da ponte que se tem como medir de que lado se está. Não tem como se perder por aqui. Essa cidade tem um centro e no mapa ele tá bem no meio do lado de cá. Um centro é sempre o marco zero, o dentro do tronco da árvore, um círculo, um meio, a partir do qual pode-se traçar em linha reta o quanto se é novo ou se é velho, o quanto se está perto ou longe.

2009-05-22T13:52:00.000-07:00

I.

III. Colocar junto a um envelope branco lacrado com título e pseudônimo.

Li no regulamento e há mesmo uma série de pequenas regras que nos dizem o que pode e o que não pode ser feito para ser do jeito que a gente imagina quem é grande e bonito e forte e o que reclamo no outro é o que não posso ver em mim mesmo - regra nº 1. Como um amigo que diz ao outro: "te liberta, cara". Como um amigo que diz ao outro, sério e tão certo do quanto lhe era demais aquela alegria: "eu sei". Mas para escapar aos riscos de não ser assim tão bonito, deve-se "não falar besteira, não falar do que não se sabe, perguntar quando não se sabe", regras 2, 3, 4, respectivamente, e talvez eu possa ficar aqui calada e quieta, e talvez eu ainda tenha chances de concorrer e me passou pela cabeça que caso eu me inscreva no concurso de poesia eu não conto mesmo pra ninguém que em boca fechada não entra mosca e a gente come é formiga pra ficar bonito. Ainda de acordo com o regulamento: no final de um período de rigorosa avaliação ganha um troféu quem se comportar melhor. Eu tento, mas não consigo me comportar direito. E talvez isso de participar de um concurso de beleza seja mesmo para quem possa dizer que é sim de verdade, e que é sim uma pessoa muito séria.

2009-05-13T08:11:00.000-07:00

La Naturaleza. Dobrava sempre o lençol em quatro partes devidamente iguais, no exercício simétrico de fazer cada ponta encontrar a sua outra ponta. Colocava o lençol junto à roupa de dormir embaixo do travesseiro – primeiro o lençol, segundo a roupa de dormir e terceiro o travesseiro - para à noite encontrá-lo no movimento de levantar o travesseiro e ter a certeza leve de que ali estava devidamente dobrado, na mesma ordem do dia.

Epílogo. Ontem li que a natureza é assimétrica. Então é a gente quem lhe empresta as formas - árvore em flor do Mondrian.

2009-05-08T10:47:00.000-07:00

(mas o meu samba transcende e apaga as pegadas que ela quer deixar, ou do último show da Gallo Azuhh)

Tava lendo o “Obra em progresso” e fiquei pensando sobre isso de fazer um cd de transambas, que o são desse jeito nem sei se porque é o roque quem os relêe, ou se porque se quer fazer música respeitando as coisas mais bonitas que já se ouviu - porque Clementina de Jesus é do caralho mesmo! - mas não se quer só viver de sombra. Fico com a última opção e com as guitarras da primeira faixa do “Zii e zie” (VELOSO, Caetano, Universal, 2009) - “Perdeu”! (PERDEU, 2009, A base de Guantânamo!)

Por que para além do respeito, tem a vontade de fazer, algo como quando se vê uma coisa muito bonita e já não se pode mais ficar em casa, porque o ar fica pouco diante da vontade que se sente de nem sei o que. E mesmo que seja só pra tirar a bunda da cadeira e procurar uns trocados para comprar cigarro, naquele instante se sai do lugar e se pode caminhar um pouco e respirar em relação às próprias histórias de travesseiro de toda noite. Por que sim, a gente se repete, mas para além disso deve ter alguma coisa, nem que seja só dizer que acabou de ver uma coisa bonita. “Ainda posso me apaixonar!” e o meu projeto de todo dia não é mais conseguir dormir. Sim, por aqui também a gente tem muita preguiça! E sim, “o sol ainda tem muito o que fazer da minha vida!” (A COR AMARELA, 2009, que bunda!)

Fico pensando que medida de tempo, que qualidade do que se faz memória, tem o momento de quando se vê uma coisa bonita? Não sei ao certo, mas me lembro, que no último show da Gallo Azhuu (Aqui do lado, GALLO AZUHH, 2009 e ROQUENROU, 2008, Ronaldo!) pensei que poderia estar perto de um centro estranho e forte de energia que pode mesmo ser a fonte de tudo que vibra, e que foi bem perto disso que se chamou pela primeira vez de quântica a física. Mas todo esforço em traduzir em números a vida não é mesmo pra mim que sempre fui péssima em matemática, e posso só dizer que desse momento, ele é bem perto do formato sem ângulos da noite em que se chega à algumas conclusões metafísicas sobre o tempo e o espaço ocupando a mesma dimensão, tudo suspenso enquanto o show acontecia, em um tempo louco em que era possível circular como espírito e estar. (DIFERENTEMENTE, 2009, Acho que ouvi em alguma música da Madonna!)

Não, não, Caetano não é cabeçudo não, mesmo diante das suspeitas mais fortes por conta da piadinha do “sambaklee” que “é boa e faz rir”. Mas é que esse nosso medo é como o ranço do mesmo ranço das piadas que antes de serem engraçadas querem parecer. Ele é bem parecido com o medo de que seja como naquela história dos caras que ensaiavam com o cd de outros caras perto dizendo: “não, não é assim que ele faz, é assim!”(JAIR, anteontem, Posers!). Trans é porque se quer crescer junto e para além da copa das árvores mais bonitas que já se viu e para isso cada um tem um caminho - não importa que caminho seja, se é pra frente, se é pra trás, se é daqui, se é de fora, se é roque, se é música regional, se é arte, se é de verdade, ou se foi só de brincadeira - desde que se tenha vontade de fazer alguma coisa desse dia bonito de alegria estranha, de estranha e viva inquietação. Mas ficar só falando é pagar pau !

É e por isso que gosto quando o Caetano fala do medo reverenciado que ele sente da música, porque “o medo é sempre a medida do passo” (GALA, 2005, que Porra!) e diante das coisas mais bonitas como não temer? Eu tinha tanta vontade de ganhar que amarelava na hora de jogar pra valer. Mas meu marido tem uma banda e ele joga é certo! E é por isso que “se algum dia eu conseguir cantar bonito, muito terá sido por causa de você” (e bem que poderia ser Lennon e MaCarthney IN MY LIFE, ), porque junto é tudo mais fácil e porque junto fica tudo claro, claro! e é por isso que eu cuido dos meus, porque minha avó me diz sempre pra ter cuidado com quem eu me ajunto!

2009-04-28T20:37:00.000-07:00

um pouco antes da festa

II. Se olhou no espelho e imaginou como seria uma foto daquele dia em que resolvera fumar no banheiro de casa. Com óculos. Sem óculos. O pedaço de um dos seios. Suas caras sempre ficam melhor no espelho.

Epílogo. Naquele dia resolvera contar uma história que não fosse como as outras. Queria que ela fosse nem mais bonita nem mais feia do que qualquer pessoa que olhasse do ônibus enquanto voltava pra casa. Queria que a história tivesse o tempo do encontro de quem é pego olhando quem se vê sendo visto. Seria assim: cada história um capítulo e cada capítulo uma página e bem no meio da página a história, disposta como o centro branco no negro do vinil beirando o quadrado da capa do disco e no final, o final do livro.

Errata

2009-04-17T14:17:00.001-07:00

Oha só! eu tava no pique escrevendo o texto abaixo, nem dormi depois do almoço e então simplesmente o meu word não me deixou mais escrever uma única letra sem querer me enviar um relatório de erros. É o sobrenatural da infomática! isso porque a microsoft, essa entidade metafísica temum banco de dados com informações sobre todas as pessoas domundo que usem computador ou tenham orkut por exemplo, ou seja todas. Eu não duvido que a microsoft seja do Sarney!

Eu tava no pique e vim pra lan perto de casa pra terminar o que tinha começado, mas não deu pra terminar bem terminado porque o texto tem erros que não foram a tempo dos créditos da lan house corrigidos.

2009-04-17T13:35:00.000-07:00

Sobre a histórica edição do Jornal do Maranhão 1ª edição do dia 17 de abril de 2009.

Sirlan Sousa aparece mais uma vez com aquela maquiagem moda Mirante e nos fala sobre o dia da posse de Roseana em seu terceiro mandato como governadora do nosso Estado. Devidamente instruída para o cuidado de ser imparcial ela não nos dá a notícia como nas suas chamadas de futebol. “E agora, futebol!”. Talvez ela devesse seguir os mesmos cuidados estéticos-éticos de Luciana Gimenez. Nos outros dias de bunda, o cabelo solto. Nos dias de “polêmica!” em seu programa, ela o prende em um coque para parecer séria e elegante. E como falta elegância nesse Estado. E como a verdade deixou mesmo de ser uma coisa séria.

“E agora?” O repórter pergunta e já empossada, Roseana promete àqueles que aguardam pelo novo patrão os seus devidos empregos. Pelo menos isso! Ela foi capaz de reconhecer a urgência do assunto e anunciar como medida primeira logo em seu primeiro pronunciamento como governadora, que obedecerá ao único critério que parece importar a quem faz política séria nessa cidade - o clientelismo político. Podem comemorar todos os que circulavam pela cidade com o adesivo no carro “A guerreira vai voltar!”. E tenho que admitir - Roseana tem mesmo brigado muito contra um câncer que lhe estampa cara! E não adianta desejar a sua morte, nem se sentir tentada a apedrejar o carro adesivado do imbecil que vai ficar feliz com a grana que vai ganhar por não fazer nada no gabinete ou na secretaria de não sei quem. - Sim, porque por aqui gabinete e secretaria tem o mesmo significado. Tudo tem nome na porta. Tudo pertence a alguém. Não adianta pensar em convidar o meu marido a quem sabe jogar uma pedra no Palácio dos Leões numa hora assim em que ninguém veja. Não adianta.
...
Talvez a gente possa rir com a idéia de colocar um carro de som que lhe fosse bem perto, num lugar que lhe fosse bem caro, pra tocar o dia todo aquele bregão rasgado “Vá embora daqui!”. Por que o bom humor é um jeito de não ficar doente e porque nesse estado já tem gente doente demais. Gente que não conseguiu rir da raiva que sentia por tanta fome, por tanta injustiça, por tanta humilhação. Gente que não pôde fazer nada mesmo e ficou doida. No Cohatrac tem uma doida que fica o tempo todo brigando com o Sarney. “Não fica passando esse maracá de macumba nas minhas costas não!”, ela diz. E essa não foi nem a primeira e pelo andar da carruagem nem a última vez em que vou topar na rua ou no meu trabalho com algum doido acusando o Sarney de ter tentado envenená-lo, matá-lo, roubá-lo e todas as variações possíveis de usurpação, quase tantas quanto aquelas praticadas pela própria família Sarney. Ontem mesmo eu escutei mais uma história. Estranho mesmo é que se costuma definir a loucura como uma fuga da realidade, com uma perda da realidade. Mas toda essa loucura nunca me pareceu tão lúcida. Todas essas histórias não poderiam ser mais de verdade do que a versão de verdade que insistem em nos contar.

Por falar nisso, o presidente do Tribunal Regional Eleitoral, num ato involuntário de escrúpulo gaguejou sutilmente ao usar a palavra transparente para descrever o processo de cassação seguido da posse da nossa atual governadora. Um outro episódio que pode nos ajudar a entender o sentido da palavra transparente tal qual o significado dado pela hesitação do juiz em proferi-la. Semana passada, o mesmo Supremo Tribunal Federal concedeu um habbeas corpus para o tal Dantas, se não me engano banqueiro acusado de participar de mais um esquema de corrupção, se não me engano amigo da família Sarney. A farra do boi da presidência do senado. Aproveite quem puder! E se não me engano, quem aproveita bem é quem duvida de que só trabalhar possa ser um meio de levar a vida e com medo de talvez não ser considerado assim tão certo, assim tão bom pra sentar na primeira fila da missa de domingo, foi esperto e aproveitou a boquinha. "Afinal de contas, nunca se sabe, não é mesmo?". Mas a gente que estuda essa ciência fina da psicologia aprende logo o macete de que bom, normal mesmo é quem duvida e doido é quem delira e acredita que sabe da verdade. “Não fica passando esse maracá de macumba nas minhas costas não!”

E em uma última manifestação de que manda quem pode, obedece quem tem juízo, Jackson Lago, em seu discurso proferido logo após saber que deveria abandonar imediatamente o salão de festas do Palácio dos Leões diz não acreditar que a "TV Mentira" estivesse lá e os expulsa do lugar - isso porque o salão de festas do Palácio é um babado! Tem banheira com pró-secco e mármore a vontade. Pena que a saúde de Roseana não permite mais! Mas, a cara do “eu não sei o que fazer por ter sido expulso” do Werton Araújo foi hilária. E vamos rir bastante da cara dele que muito riso é sinal de choro. E logo depois, volta Sirlan – Fernando, por favor fala com os maquiadores, cabeleireiros e responsáveis pelo figurino daquele jornal e se eles se defenderem dizendo que não há mais nada que possam fazer tu tem que ter um contra-argumento fashion! – com o discurso democraticamente fashion escrito para expressar a indignação com aquela violação do direito à imprensa para logo depois a própria edição do jornal dizer que aquilo não era pra ser levado a sério mesmo, pois a matéria seguinte era uma enquete de três únicas e mesmas respostas que pretendiam representar a unânime opinião de que a recusa a sair do Palácio era ilegal. E a seguinte, tentava fazê-lo com apenas uma: “Sim, o interior do Estado vai ganhar muito com a posse da governadora Roseana”. E em Imperatriz, o dia amanheceu “normal”.

2009-04-04T12:02:00.000-07:00

essa foto foi tirada em um dia da praça João Lisboa em que o relógio funcionava. começo de 2008.

Panorama Palace Hotel

2009-04-03T07:48:00.000-07:00

O tempo nessa cidade é um passeio.
O tempo nessa cidade é mais uma vez a banda na praça.
O relógio parado na praça.
Sorveteria Elefantinho.
Uma banheira perdida de porcelana amarelada.
E aquele claro azulejo das paredes mais frias.
Um quarto português de um hotel antigo.
As escadas que levam ao fundo da casa.
O tempo nessa cidade é uma travessia sem ponte.
Uma janela com vista para o outro lado.
Um relógio de sol desenhado no chão.
Nessa cidade o tempo é um sobrenome.
Supermercado Lusitana.
Café Santos.
Casas Faria.
Família Mohana.
“Ao meu querido Tavares,"
E que bom que ninguém mais quer fazer poesia!
O tempo nessa cidade é a pressa por flores para um caixão pobre.
O enterro de um homem jovem sem tempo de ser velado.
O coro das velhas no banco lateral da igreja do Carmo.
A fonte da sereia.
O teto da igreja.
O filho do padre.
O beco da bosta.
1981 - 1986.
É a puta gorda encostada com o molho de chaves.
É o veado mostrando o cú na esquina do Bem às 11.
Ferreira Gullar descendo a Rua do Ribeirão,
de sombrinha japonesa contra um céu sem nuvens.
A velha louca que me diz: “Os homens de antes é que eram bonitos”
A dinastia das casas em ruínas.
O cimento nas portas e janelas das casas mais antigas.
Tudo cinza,
E uma luz verde morna das chuvas de 1942.
Março ou abril. Por aí.
A colônia de leprosos no Anjo da guarda.
A seqüência datada das fotos no Hospital Português.
A cristaleira com as louças grafadas.
O enxoval bordado do casamento.
“E tu? Quando tu foi mais feliz?”

Hoje, dia 2 de abril de 2009.

Café da manhã.

2009-03-16T11:49:00.000-07:00

Acordo com as notícias de ontem no primeiro jornal da manhã. Tenho sorte porque já é sexta e cedo ainda e posso acompanhar o que aconteceu na semana toda. Isso acontece uma vez ou outra, mas nem me tira o mesmo susto de mais um dia, de mais uma semana toda. Agora rola um jornal barato com a promessa de indignação e mulher bonita. Como se a gente fosse capaz de fazer alguma coisa. Os fogos no centro dessa cidade são a surpresa de todo dia. É sempre à noite e a caminho. E já não me pergunto e nem espero beleza dos dias de céu de festa. Todo dia é dia de festa. Todo dia é dia de um santo. Todo dia morre algum vizinho. Por aqui não é novidade e nem motivo de espanto. “É novo é velho...”. É padre é bêbado é doido. E por aqui o que mais tem é doido. Não quero mais morar no centro. Eu to ficando é velha, não doida. Queria poder envelhecer junto. Mas é difícil envelhecer quando já se nasce meio velho. É difícil envelhecer quando se descobre que se chegou tarde bem a tempo de saber que as coisas são ou não são. Não tem frescura. Não há meio termo. Mas as coisas podem também não ser. “Outro dia, quem sabe”. “Amanhã, tá bom?”.

O homem capaz de consertar relógios:

2009-01-12T10:52:00.000-08:00

Pra o dr. Manhatann o tempo é um dèja-vu.
Há quem nunca tenha tido um.

Uma valsa,

2009-01-12T10:45:00.000-08:00

… Can you dance across the water, Cortez, Cortez, what a killer …

Notícias daqui aos que não estão aqui para saber. Aos que estão se fudendo para o que há de vir e ignoram de onde vem. Mas todo mundo vem de algum lugar. Eu mesma herdei a promessa de um país. De quem veio além’mar. Nostalgia porra nenhuma. E nem porque gosto dos dias de chuva. É porque o tempo é assim mesmo. À moda antiga.
E não tem jeito, notícia desse tipo sempre chega. Notícia ruim a gente sabe logo. Na hora em que a gente não quer ficar pra saber. It´s not gonna be allright, mas é desse jeito mesmo que as coisas são. Aviso logo, de antemão - Eu não sei. Eu tenho certeza.

...

Talvez tenha por aqui mesmo algum prédio seguro. Algum lugar alto aqui mesmo tão perto do mar. De onde a gente possa olhar a grande onda. É tanta água lá embaixo! Mas nem em sonho ela me alcança! E olha que eu sinto tanto medo. Mas ainda assim eu a olho daqui de cima. De mãos dadas. Bem forte. Bem quente. So proud. So calm. A minha árvore. O meu orgulho. O meu barco. O meu prumo.

...

Ir embora. Essa já foi pra mim a promessa mais bonita. A concretização de anos de desconhecimento. Não quero procurar por nada. É não sabendo que sei e quem procura acha. E quem sabe um dia eu também possa ser uma assassina. Asas de tempestade. Como na música. Looking for a new world. Como na história de quem conquista toda a américa. Como no filme de quem vai embora. Como no livro que eu já sei o final.

...

Ainda sobre o tempo dessa cidade diante da ameaça de chuva forte. Eu conheço essa história. Mais mitologia. A cidade de encantaria. Nem sei bem o que isso significa só sei que é como o pesadelo de criança que cresceu tão perto da fonte. Lá mesmo onde a cobra ainda mora. Lá para onde voltei. Lá mesmo onde eu não estava quando tudo aconteceu.

...

2008-12-27T04:51:00.000-08:00

da janela na rua Afonso Pena,

quase noite.

2008-12-27T04:49:00.000-08:00

da janela da rua Afonso Pena,

noite.

2008-12-05T10:35:00.000-08:00

(um novo ano depois da primeira chuva de dezembro. tenho visto um céu já não tão claro. não sei se é possível ver o tempo mudar. uma passagem secreta. mas todo santo dia, da janela na rua Afonso Pena, eu encontrava um pedaço diferente de lá fora pra dizer do mesmo céu que até bem pouco era claro de uma maneira que já se lembra longe. digo aos amigos distantes: "a cidade tá diferente. mesmo o céu". do tempo eu só sabia das histórias de uma cidade sem ponte e dos pés na lama para atravessar para um outro lado. e das fotografias de família. de uma hora pra outra meu avô ficou velho. depois de certo tempo a nossa mãe tem sempre a mesma cara. há exatos 48 anos. não me vejo nas minhas fotos antigas, mas tenho uma tatuagem. sobre as chuvas de dezembro que vinham chegando cada vez mais tarde. el nino. catástrofe climática. sobre o tempo já disseram até que algo interfere no eixo da terra e por alguma relação matemática demonstrável é possível entender como o ano já acabou. antigamente começava a chover bem antes.no começo de dezembro.o ano começa em dezembro)

...

Desses dias em que o tempo se diz

É impossível chegar na hora

(hoje, dia 05 de abril de 2008)

2008-12-05T10:31:00.000-08:00

porque a poesia é de toda sorte de carinhos,

te digo: ou como achar mais bonito.

(para Patrick)

Do que é meu e do que é teu (ou banheiro público)

2008-11-13T19:05:00.000-08:00

minha cabeça íntima contra teus pés. teus pés que se escondem da minha cabeça. O reverso de um lugar só. Ao contrário. Assim tem mais espaço na cama.

...

não saber dos próprios olhos e verificar sempre se os óculos estão no lugar. como se estranha o lugar em que se acorda. É quase um susto. Acordar de um tropeço no sonho. quando foi? nunca é todo dia.

...

-“Até parece que não tem espelho em casa!”;
-“Bate a porta. Deixa a chave”;
- “Tô levando as minhas fotos emprestadas”;

Um poema sobre as coisas suas. Dessas que a gente pede emprestado e nem devolve. No final, fica mesmo de outro jeito. Na confusão do que é teu e do que é do outro. É meu o pedaço de um sonho do Patrick que falava sobre dormir ao contrário. Banheiro público é um pedaço de uma conversa antiga e querida.

a sunny day

2008-09-23T07:52:00.000-07:00

deitados na mesma cama. surpreendido por cantos só vistos dali. um pé pra fora. um braço que não cabe. um pedaço de pele de tão perto. uma cabelo branco em um dia bom de espelho. às vezez sem ar. nem tá escuro. já não faz frio, mas o lençol funciona como antes. arbitrário. transitivo. e embaixo dele, o esforço mesmo de cobrir os próprios pés. meio sem jeito. rápido e com medo de acordar cedo.

Ouvi o que ela disse sobre o passado

2008-01-02T09:32:00.000-08:00

(Alguém faz um filme porque acredita que vai morrer. Uma história sobre o reencontro de pessoas que se julgavam mortas. Em algum momento ela pede perdão, porque diz que de fato teve a intenção de matá-lo. Ele a procura culpado, porque acredita não ter feito nada, naquele momento mesmo de quando a levaram já morta.E não conto o final, porque talvez ainda não tenham visto esse filme. Mas, do diretor, todos sabem que ainda vive.)

Só agora me dei conta de que teu caderno de pequenas coisas também foi levado. Pareceu difícil chamá-las de poesia. E que forma mais bonita de dizê-las. Assim você disse. Não acredita? Como foi mesmo que disse? Que palavras usou para dizer do que se perdeu? Queria muito lembrar. Acabei de me dar conta do que te levaram. “E ainda paguei mais três prestações pela bolsa que acabara de comprar.”
De mim levaram todas as aulas. Essas mesmas que guardava para a ocasião em que pudesse passá-las a limpo. Um velho hábito. Foi assim que aprendi a estudar. Guardando para ter mais uma vez. Era a garantia de que nada se perderia. É claro que há muito não as via. Mas no dia do assalto comprara algumas canetas novas para revê-las todas e pensá-las. As minhas aulas.
É engraçado te ouvir perguntar mais uma vez por que não saímos do carro. Hoje - você disse - parece bem claro que é o que deveríamos ter feito. Mas, a verdade é que nunca pensei assim. Nem ontem e mesmo agora quando me apresso em salvar esse arquivo no Word. Ainda que nos levem de assalto, nada podem fazer se lhe dermos o que pedem. Basta não reagir. E então, de alguma forma, recebemos em troca o direito de seguir. Chamam isso de abnegação.
Esse é um valor cristão herdado pela minha família que diz ter sido necessário para a própria existência ter abaixado a cabeça. Os novos cristãos eram judeus que tiveram que assimilar valores que lhes eram estranhos para que pudessem ficar em um lugar que diziam não lhe pertencer. Alguns foram malacos e inventaram maneiras de não perder o que tinham e acho que até se divertiam com isso. A tão cobiçada malandragem. Outros simplesmente abriram mão e seguem pedindo desculpas: quando de novo, em uma terra estranha, a cabeça baixa ainda serve para se adaptar a um lugar onde todos são pretos, comem com as mãos e se matam como aos bichos. Minha vó que é devota de São Benedito diz nunca ter visto um preto até ter chegado aqui. “Na minha terra não era assim”. Meu tio sempre me explicou tudo através da cosmologia, da mitologia, da genealogia. As histórias de família.
Deve ser essa a razão pela qual insisto. Agradecida pelo o que restou. Novos cadernos. Um novo a cada seis meses para substituir um outro devidamente terminado. Tomando notas. Fazendo listas em post-its. Latas de biscoitos. Caixa de giz de cera. O nome a lápis no livro. E quase sempre uma história que o anuncia a quem vier (se as quiser). As minhas histórias nas histórias dos outros. Agendas antigas. E uma única foto na carteira. Que pode sim ser levada. Eu me arrisco e não tiro cópia. Tenho uma tia que guarda pedaços dos cabelos dos filhos em uma santa. Cordão umbilical e os primeiros dentes. Santo relicário é aquele que guarda as coisas. Lá onde não tem nada. No fundo falso. No dentro oco. Já serviu pra contrabando também.
Dos meus cabelos. Eles nunca cresceram. E essa é uma história que sempre conto. Como os cadernos. Lembrei agora que também guardei um pedaço dos meus. Para lembrar como eram quando vermelhos e cortados por mim mesma.
“Tu tá diferente... Já sei! É o cabelo. Tu cortou o cabelo?”Nos cumprimentamos sempre estranhando alguma coisa. Como a história do homem que falava mal de suas mulheres. Todas cortavam os cabelos após o fim do namoro. Uma até ficou careca. “Careca? Sim, careca. E tu não sabia dessa história?” Ele reclamava dela,que imaginava que não o repetiria daquela forma - logo ela! - que ficara ainda mais bonita que antes.
“As pessoas mudam”. Sim, a gente se repete. E se muda, é sempre por reconhecer alguma coisa ainda mais de trás. Dessas que a gente diz querer mudar e reclama a posse quando as levam embora. “Tinha tanta coisa dentro daquela mochila”. Ou ainda de uma amiga que todos dizem ter mudado. Quase sempre seus olhos estão tristes, constrangidos ou magros. Eu bem sei que não quero começar nada e dos meus cabelos, prometo dar a eles o tempo que precisarem para que pela primeira vez possam ser grandes.

2006-08-31T17:51:00.000-07:00

porque acabei de ler no eternointerno: que espécie de linguagem atingiria aquilo que não tem forma?. no caminho do que poderia ser dito no Persiana.ainda 31 de agosto. e chove. (??)

2006-08-31T17:03:00.000-07:00

PERSIANA

(CONTO PARA FRANCIS BACON)

Da sua cama de centro desenha toda a planta do lugar. São ao todo nove ângulos, quase todos guardados à chave, na mesa de canto,no ladrilho da antiga banheira, no bem-sucedido encontro do guarda roupa com a parede. Dali, percebe que parece desobedecer a ordem dos cantos lacrados. Da sua cama de centro, o movimento dos olhos é cada vez mais rápido. Cachorro brigando com o próprio rabo. Ritmo de Tv fora do ar. Levanta com o cuidado de quem presta deferência ao tempo. Seus pés têm a cabeça baixa. Caminha em direção a cadeira encostada e. Arrasta-a. Permanece do lado de dentro de tanta praça logo à frente. Da janela,velando, assim como os outros, como cadeado, o segredo de todo canto. Atrás.

texto do último gala. de 17 de maio de 2006. postando, agora, tenho a sensação de que deixei de contar parte da história. a parte da história que mais interessa,o chegar atrás. hoje, 31 de agosto de 2006.

2006-05-24T05:15:00.000-07:00

O Gala já tá rolando. Vou tentar tirar mais cópias e deixar em outros lugares. Tem algumas lá no chico. (Chico discos). ELA é de um Gala mais antigo. De novembro de 2005. Depois dela, me apresentaram a Bishop, que tem um poema chamado a Cadela Rosa.Depois dela, me apresentaram também o Bergman. Em Persona, a mesma cena da legenda desse Gala: "eu sempre quis ter uma irmã". A Maga é personagem do jogo da amarelinha do Córtazar.

ELA

P/ a Maga

Cadela que me persegue de patas estendidas. Ela e o movimento turvo da água a derramar de suas largas bacias. Ela e a dança de suas tetas paridas. Adivinho o grande momento da mulher encharcada: inchado afunda o corpo daquela que só poderia mesmo ter morrido afogada.

2006-05-09T09:04:00.000-07:00

Anunciando o novo Gala. Francis Bacon. hoje, 09 de maio.

2006-04-20T15:22:00.000-07:00

Circunscrevendo

Meu círculo em tua volta
Tua presença em meu meio

hoje, quinta feira,

esse é da hilda. do cantares de perda e predileção.

Um percurso de noites e vazantes
Dunas escuras e casas vazias
De mim mesma fui cruz e viajante
As costas do meu Deus era o que eu via
E ainda assim tão curvas

Arco que à minha frente se movia
Também como quem busca
Um percurso a sós, meu ódio-amor,
E um poderoso à frente viajante.
Gritei nomes e sons, reiventei
E às vezes via o ombro flamejante

Mover-se

mas nunca como aquele que pretende
Salvar alguém sem atrás de si

...

continua, mas termino aqui. esse poema não me deixa terminar o livro. dia triste.

2006-04-13T07:30:00.000-07:00

hoje, dia 13 de abril,

Metáfora

Como se é esperança que guarda entrepálpebras branco gesso:

a fé em olhos de estátua.

2006-04-03T18:48:00.000-07:00

hoje, segunda, dia 03 de abril. bonito ensaio de saia.vindo de lá.

Lento caminho pela casa já vazia. cadeira vestida de branco. luz que suspende a poeira. camisa com fotografia. saudades e data. fotografias de um dia claro. expressão já em vida perdida. cores no cimento frio. coroas de flores para o preto e branco da porcelana, precisão do traço que não se perde pelo caminho azul do pulso: corte que sabe transversal: leito azul de foz vermelha. a letra tremida. o tiro pela culatra. poeira que permanece suspensa. o vazio das cartas suicidas.

2006-03-27T07:13:00.000-08:00

hoje, segunda de março. Ainda do post anterior, Joie de Vivre. Matisse.

2006-03-19T09:38:00.000-08:00

Viagem ao fim da noite. Louis Ferdinand Céline. Hoje, tarde de domingo de março.

Ficávamos agarrados nas frases e nas almofadas, um tanto assustados pela tentativa comum de sermos felizes,mais profundamente, mais calorosamente e ainda um pouco mais, uns e outros, o corpo saciado, pelo espírito apenas, a fazer todo o possível para manter todo o prazer do mundo no presente, tudo o que se conhecia de maravilhoso em si e no mundo, para que o vizinho por fim começasse também a se aproveitar disso e que nos confessasse, o vizinho, que era isso mesmo que procurava de admirável, que só lhe faltava justo, há tantos e tantos anos, esse dom de si mesmo para ser enfim cabalmente feliz, e para sempre! Que tínhamos afinal lhe revelado sua própria razão de ser! E que bebêssemos mais uma taça juntos para festejarmos e celebrarmos essa deleitação e que isso durasse sempre assim! Que nunca mais mudássemos de encanto! Que acima de tudo nunca mais voltássemos àqueles tempos abomináveis, aos tempos sem milagres, aos tempos de antes de conhecermos e nos termos admiravelmente encontrado!...Todos juntos doravante! Enfim! Sempre!...
O dono, ele, não pôde se conter e quebrou o encanto. Tinha a mania de nos falar de sua pintura, era de fato uma idéia fixa, de seus quadros, a toda hora e por qualquer pretexto. Assim, por sua cretinice obstinada, embora bêbados a banalidade voltou entre nós esmagadora.

2006-03-04T03:47:00.000-08:00

lANTEJOULAS

( Carinho displicente de pequenas coisas

guardadas na mesa de canto: pedaço de papel grampo sobre livro

cinzeiro

....................................................................... única

dispostas com o cuidado alheio de quem não sabe a rua

risca na mesma folha os traços do calendário

presidiário

Vontade da saliva elástica:

pernas demais sustentam os dedos braços

tentam vencer a distância do ranço

nos dentes

O batom que esconde às pressas a boca pinta o bico do peito

puta

. Diagnosticado como portador da nostalgia do Mal de Nelson.

De costas, a fé se despede

à espera do próximo ônibus, a parada se abriga da chuva )

Lantejoulas é o poema do último gala,de número sete, de fevereiro, .hoje, sábado, 08:04, é cedo. do meu avô, agora a pouco, quando já ia publicar, "flor do meu quintal"

2006-03-04T03:29:00.000-08:00

Datilografia

parece querer montar um quebra-cabeça. Entre os papéis que já tem cheiro de coisa sua, junta a peças. Acaba com a poesia. Reconhece finalmente que faz aquilo que já lhe haviam dito. Procurando vírgulas. O lugar de cada termo. Circulando os que lhe parecem mais importantes. Desenha setas que possam explicar a silepse. ( Sua interpretação é de poucos recursos). Parece menos perdida entre os papéis, já sabe sobre o traço oblíquio e o ponto que por vezes se separa do seu traço: final. Segundo parágrafo anunciado pelo traço maior e menos oblíquo. Linha.É ela quem risca no chão os limites entre as palavras da vertigem verde e o triste insistente dos versos. E mesmo que não houvesse linhas ainda assim perceberia o canto marcado. Dividido.

........................................................................

Dói precisar prever. Ficar a encaixar as peças. Sabe que o caminho de seus passos a obriga a prever. E não tão longe, sem o alcance da seta a relacionar, a segunda linha é trecho de uma outra história que agora a define. Trecho circulado.

2006-02-23T09:15:00.000-08:00

jean michel basquiat. 1960-1988. ( Gala, fevereiro,)

2006-02-02T18:49:00.001-08:00

. ponto continuando pra dizer que nos orientamos pelos contrários: a vida caminha e, no chão, o traço da morte lhe dá o devido (riscado no papel) contorno.O medo, medida da vontade, dá a largura do passo.

Gala,... (acabo de descobrir que no Gala do trecho acima ainda não tinha a coragem de periodizá-lo,mas acredito que ele tenha circulado em agosto do ano passado)

. ponto continuando pra dizer que tem Gala já identificado com o hoje, dia 27 de janeiro. Data que continua evidenciando o mesmo medo que antecede a criação.Tem alguns lá pelo Chico (Chico Discos) que resolveu inventar um calendário com o tempo do Gala. Cada zine novo(- "isso não é um zine".)ocupa o mesmo espaço na parede do anterior.O ano começou então em novembro. No movimento contrário das folhas suspensas o tempo é medido pela vontade e pelo medo. quantos dias de promessa de um novo mês?

2006-01-20T04:23:00.000-08:00

Uma Ira. Da Clarice.Já chove bastante, às 09:29.

...Mas como foi que transformei, sem nem sentir, a alegria de viver na grande luxúria de estar vivo? No entanto, no começo era apenas bom e não era pecado. Era um amor pelo mundo quando o céu e a terra são de madrugada, e os olhos ainda sabem ser tenros. Mas, eis que minha natureza de repente me assassinava, e já não era uma doçura de amor pelo mundo, era uma avidez de luxúria pelo mundo. E o mundo de novo se retraiu, e a isso chamei de traição. A luxúria de estar vivo me espantava na minha insônia, sem eu entender que a noite do mundo e a noite do viver são tão doces que até se dorme, que até se dorme, meu Deus. E a água, na minha luxúria de viver, a água se derramava pelos dedos antes de chegar à boca. E eu amava o outro ser com a luxúria de quem quer salvar e ser salvo pela alegria...

2006-01-08T05:27:00.000-08:00

Desajeito

Trago em mim a força do indizível
(À força)
Ele que anda pela senda
Senda: essa linha também caminho entre os caminhos
(À força)
Um pé de cada vez
e os braços a equilibrar
Brincando com as palavras
sentir o peso do corpo sobre meus pés
e os pés a sangrar
e a palavra subversiva
sub-versiva
morando sempre na ponta da língua
(À força)
“Qual o nome disso?”
Catavento
Cor do giro do pião
Feixe de luz não sei que cor
É dela o desajeito do meu passo
e a vontade de brincar
(Á força)
Ela
Vento a me negar
Vento ou furacão?
Instante do quase tropeçar: atropelo.

Tava procurando o Goya, achei esse quadro( não encontrei seu nome) e lembrei da senda.às 10:37, pena não ter como ver melhor os rostos de Goya esperando o tropeçar.

2005-12-30T09:17:00.000-08:00

O jovem Bardamu, tentando fugir de uma Europa em guerra, parte em direção a África. No Navio sofre represálias de toda a tripulação. O trecho a seguir, do livro Viagem ao fim da noite, de Louis Ferdinand Céline,fala do momento em que decide-se finalmente cobrar Bardamu por tudo o que acredita-se ter o jovem feito. Este, contrariando suas concepções, para salvar-se, resolve então, usar o discurso de tantos.O discurso de sempre em tempos de guerra, finalizando o mesmo com o "Viva a França",por ele tão rejeitado.

Gradualmente, enquanto durava essa prova de humilhação, eu já sentia meu amor-próprio prestes a me deixar , a definhar ainda mais e depois me largar, me abandonar por completo, por assim dizer oficialmente. Por mais que se diga, é um momento basante agradável. Desde esse incidente, tornei-me para sempre infinitamente livre e leve, em termos morais entenda-se. É talvez do medo que precisamos com mais frequência para escapar das enrascadas da vida. Nunca mais quis, quanto a mim, outras armas desde esse dia, ou outras virtudes.

Para que, de fato, todos acreditassem que fosse um deles, Bardamu prossegue, estimulando as histórias de guerra da tripulação:

O que é preciso no fundo para se conseguir uma espécie de paz com os homens,oficiais ou não,armistícios frágeis, é verdade, mas mesmo assim preciosos, é permitir em todas as circunstâncias que se soltem, que chafurdem no meio das jactâncias tolas. Não há vaidade inteligente.Ë um instinto.Tampouco há homem que não seja antes de mais nada um vaidoso. O papel do capacho admirativo é praticamente o único em que nos toleramos de humano para humano com algum prazer.

Aqui, ele dscreve o personagem que antes apresentava-se como aquele capaz de falar pela tripulação em sua tentativa de justiça:

O fluxo de suas artérias achava-se como que amainado pelo efeito de meus originais elogios, sua vista desembaçava, seus olhos estriados e sangrentos de alcoólatra tenaz acabaram até cintilando através de seu torpor, e as poucas dúvidas profundas que era capz de conceber sobre o póprio valor e que ainda lhe afloravam nos momentos de grande depressão se apagaram por um tempo, fantasticamente, pelo efeito de meus intelientes e pertinenetes comentários.

às 15:05, um bom ano pra todos.

2005-12-20T15:43:00.000-08:00

gosto desse poema, sempre penso em resgatá-lo, pois ele ficou perdido no gala sem ter estado. ele me desafia.já foi maior, mas, ainda assim não contava uma história. pensei depois em usar os capítulos, como a Orides em alguns, para evidenciar a narrativa.sei que ainda não disse na maneira como está. um poema em tempos de secura e de sede.volto a ele agora que chega a chuva. às 20:56, muita coisa boa,piazzola combina com chuva. Meus dedos já conhecem as linhas dos "dez desenhos de giz com vontade de comer o amor".

Circunscrevendo.

Meu círculo em volta.

Contorno do que cabe dentro.

Primeiro traço sempre a lápis.

Atrás,(sempre atrás)o preto

que acompanha a linha do contorno.

Com pressa por lugares que parecem os mesmos.

aonde é o fim? aonde é o começo?

III

-Tira a cabeça da janela!

-Falta muito?

-A gente tá quase chegando.

Escondo toda minha melancolia na linha

que separa a parede do chão.

Sangria desatada de cor

que não se guarda em canto duro.

Círculo de quem come pelas beiradas

esperando esfriar a fome em prato fundo.

2005-12-15T14:00:00.000-08:00

As palavras e as coisas por Sérgio Augusto de Andrade

...Todas as vezes em que, nunca sem certa deferência, abro o meu dicionário- O Grande Dicionário Português do Frei Domingos Vieira dos Eremitas Calçados de Santo Agostinho, editado no Porto em 1871, é como se estivesse entrando, sem merecer, numa festa, uma ópera ou uma tourada. Em nenhuma de suas 5.800 páginas... o frei se permite arriscar uma definição que deslize pela tentação fácil da retórica; como se estivesse compondo uma involuntária, monumental celebração do que viria a ser classificado, quase um século mais tarde, como o pensamento selvagem, suas palavras têm peso, textura, sabor, forma e volume.E nunca se afastam do concreto: nele, a língua parece cantar um sólido elogio da matéria. Ë um dicionário que, como certos primitivos, substitui sistematicamente a explicação pela imagem.

...Ao incluir amanteigado entre seus verbetes, o bom frei o determina como algo "com consistência branda, completando esplendidamente sua definição com uma citação obscura de certo frei João de Ceita,que,em seus sermões,conclui parte de um discurso sobre os apóstolos com a fórmula:"Por modo que lhe veio chamar o profeta Isaías um Deus amanteigado";... Ao descrever as propriedades do que é macio o dicionário estabelece: "sem asperezas,brando ao tato, como um veludo ou o pêlo mimoso de alguns animais";... "Acalanto: formosa, suave e meiga palavra, que já em si exprime o canto e carinho maternal ao ritmo do qual se embalam as crianças, para suspender-lhe o choro, com o sono..."; arejar traz ao espírito uma idéia de brandura e sossego ao contrário de ventilar, que denota certa violência e fortaleza";...Os "favos ou buracos que muitas vezes se encontram dentro do pão" são definidos como "alma de padeira"; a fímbria de vento "que entra nas casas por alguma fresta" é dita "ar coado".

...Atordoados por tanto tempo de semióticas, metafísicas e literatura, a força de cada palavra acaba amortecida dentro de uma caixinha mágica, embrulhada por páginas cheias, e cujo segredo para abrir já esquecemos...

"Trouxeste a chave?", às 19:43, encontrei Estrada do Sol com Milton...

2005-12-13T06:48:00.000-08:00

Série de auto retratos Mãos carinhosas.

Mãe morta. 1910. Egon Schielle.

...empoeiradamente subversiva.

às 12:00,ah, me deixem quieta com o Tom.

2005-12-11T18:58:00.000-08:00

Série de auto-retratos "Cavaleiro da figura triste".

Este e o anterior são do Egon Schielle.às 00:04, agora há pouco algo solto da alice ruiz:
quem ri quando goza

é poesia até quando é prosa.

2005-12-06T06:44:00.000-08:00

...sobre o festival de poesia... texto com ambições jornalísticas..."Um lápis. Duas borrachas."

A procura da poesia

A poesia está mais próxima do que imaginamos que esteja. Assim propôs uma das concorrentes do Festival Maranhense de Poesia.De fato. Mas entre a beleza e o exercício literário há a palavra.E neste festival, entre a palavra e a poesia, o palco. Pedras no meio do caminho. É engraçado que esta concorrente tenha o mesmo nome da reflexão de Drummond sobre o fazer poético: “A procura da Poesia”. O poeta que penetra com passos difíceis no reino das palavras sabe ser somente lá o lugar da beleza do cotidiano, esse mesmo cotidiano reconhecidamente seu.
Essa é a décima nona edição do Festival ...( o que é? quando acontece? e tarará...)
( um pequenino gancho no paráragrafo anterior) A existência de um critério teatral para a seleção dos poemas acaba tornando o evento confuso. Em um espaço que deveria ser seu, a poesia tem dificuldade em encontrar um lugar. Poesias são selecionadas pelo exclusivo critério da interpretação. Ao público cabe a tarefa de escolher o melhor intérprete, quando em um Festival de Poesia dever-se-ia escolher a melhor poesia.Se há um lugar para um júri de interpretação, este é o do olhar que consegue finalmente enxergar o lugar possível da Poesia no palco. A este júri cabe a tarefa de entender o tênue caminho único da palavra e do ato, aquele que permita a cada um, o seu exercício pleno, pois a palavra não precisa do desenho caricato do gesto, do grito de ai, da mão a forçar o parto ou (pasmem!, risos) dos dedos a desenhar o coração suspenso no ar. Um arco de cada vez. A palavra não quer o giro do vestido, pois já é dela a vertigem. Não quer a expressão mofada nos quinze anos do vestido. Não precisa da tinta na cara A palavra não é máscara. Não precisa do torso nu. Sabe-se no peito nu. Não quer o canto torto da boca. Ele nada diz sobre seu desprezo pela nossa fome. Acha graça do surdo barulho dos pulsos que insistem em brigar com o efeito da pancada no chão. Ela não precisa do corpo no chão.
(...) Final que insiste em tornar o texto redondo...um pequeno trecho da Procura da poesia de Drummond, que aqui coloco todo:

Não faças versos sobre acontecimentos.Não há criação nem morte perante a poesia.Diante dela, a vida é um sol estático,não aquece nem ilumina.As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.Não faças poesia com o corpo,esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escurosão indiferentes.Nem me reveles teus sentimentos,que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.
O canto não é a naturezanem os homens em sociedade.Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.A poesia (não tires poesia das coisas)elide sujeito e objeto.
Não dramatizes, não invoques,não indagues. Não percas tempo em mentir.Não te aborreças.Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de famíliadesaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
Não recomponhastua sepultada e merencória infância.Não osciles entre o espelho e amemória em dissipação.Que se dissipou, não era poesia.Que se partiu, cristal não era.
Penetra surdamente no reino das palavras.Lá estão os poemas que esperam ser escritos.Estão paralisados, mas não há desespero,há calma e frescura na superfície intata.Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.Espera que cada um se realize e consumecom seu poder de palavrae seu poder de silêncio.Não forces o poema a desprender-se do limbo.Não colhas no chão o poema que se perdeu.Não adules o poema. Aceita-ocomo ele aceitará sua forma definitiva e concentradano espaço.
Chega mais perto e contempla as palavras.Cada umatem mil faces secretas sob a face neutrae te pergunta, sem interesse pela resposta,pobre ou terrível, que lhe deres:Trouxeste a chave?
Repara:ermas de melodia e conceitoelas se refugiaram na noite, as palavras.Ainda úmidas e impregnadas de sono,rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

,às 12:23, "...dia 23 continua sendo dia de cowboy Jorge, na terra, no mar, (metal, muito metal)..." ( Cowboy Jorge, banda do Zé pretinho)

2005-12-04T05:55:00.000-08:00

FALA

Tudo
será difícil de dizer:
a palavra real
nunca é suave.
Tudo será duro:
luz impiedosa
excessiva vivência
consciência demais do ser.
Tudo será
capaz de ferir. Será
agressivamente real.
Tão real que nos despedaça.
Não há piedade nos signos
e nem no amor: o ser é
excessivamente lúcido.
e a palavra é densa e nos fere.

(toda palavra é crueldade)

apaixonada pela Orides Fontela, às 11:04,

2005-12-02T07:28:00.000-08:00

bacias largas

saboneteiras fundas

várias fendas

tantas veias

2005-11-30T17:05:00.000-08:00

Para o meu querido Diego em tempos de grande conquista.

O teu céu tem um azul bonito.
É um azul de céu que anuncia a chuva com estrelas.
Um azul de céu escuro de quase chuva.
Um azul de lua cheia que quase se mostra.
Azul de um quase que nos faz esperar.

Poemas da amiga – VIII
Mário de Andrade

Gosto de estar ao teu lado,
Sem brilho.
Tua presença é uma carne de peixe,
De resistência mansa e um branco
Ecoando azuis profundos.
Eu tenho liberdade em ti.
Anoiteço feito um bairro,
Sem brilho algum.
Estamos no interior duma asa
Que fechou.

2005-11-28T03:01:00.000-08:00

- Meu forte é meu quintal.(conversa perdida)

No meu quintal de pouca luz - na minha casa sem janelas - as folhas secas e amarelas aguardam a primeira chuva do ano.A pouca luz do meu quintal quer uma flor. Ele desconhece o vôo dos pássaros ainda que - engraçado – eu tenha encontrado por aqui ninho de passarinho mal escondido entre as poucas folhas. Na minha casa sem janelas as borboletas miméticas guardam os cantos surpreendendo os que têm medo do negro retorno do destino de suas asas. Não tenho medo do negro, temo o retorno que prefere cantos a jardins e estranha tanta luz. De qualquer maneira, Manoel de Barros diz ter as borboletas vermelhas verdadeira adoração por túmulos. Já vi quintais com jardins e acompanhando o movimento da luz descobri o tempo da flor. Que nome se dá ao movimento das plantas orientado pelo sol. Fototropismo? Minha casa quer janelas. Quer escutar a conversa do vento com as folhas. De vez em quando encontro casas com grandes janelas e jambeiros de folhas muito verdes – do mesmo verde desejo forte das folhas do meu quintal – por lá o vento conversa que é uma beleza. Às vezes mesmo à noite, a luz é forte, e é à sombra das estrelas que me embalo.Às vezes, não adianta pedir, é noite, faz frio, a janela precisa ser fechada. Acompanho com pesar o movimento da porta. Um vizinho, outro dia, resolveu cortar o jambeiro e construir uma casa de tijolos marrons, fazer o quê, o quintal era dele, a janela não era minha.A luz e o vento, no entanto, insistem, assim como a gratidão pela janela compartilhada. Às vezes recebo coragem de presente em olhos de vôos fundos de libélulas e em asas de um peixe de linhas tão puras. É quando saio à noite. É quando o vento cava meu espírito semeando à força todos os buracos do meu corpo, conversando alto comigo entrando forte em meus ouvidos, gritando a primeira chuva que chega para despedir a noite e para regar a promessa de flor no meu quintal.